...

Por diseñar castillos sin almenas perdí, otra vez, las llaves de mi casa.

viernes, 11 de noviembre de 2011

Ella sabe de memoria que no es lo que se espera de ella (siempre hay alguien que se lo escupe).
No quiere ser la eterna ausente, no quiere provocar duelos ni quebrantos. No pretende juzgar actos, salvo ser parte implicada en los actos en cuestión, salvo que el día del eterno juicio la califiquen con un simple(tan simple como lo puede ser una simple vocal)... con un simple "Nada"..
Y es que "Nada" abarca muy poco, por no decir..nada..
Y decidió no negar ni esconder lo que le duele(salvo excepciones).
Y no negará que puede ser repetitiva hasta la saciedad, por un adjetivo que igual hasta le queda grande, pero nadie está obligado a aguantarla si no quiere. Y "Nadie" no es "Nada"... (y eso ella ya lo advirtió).

Y ella es una de tantas bocas que hablan y no dicen nada, y encima tiene piernas y brazos..y muy poca cabeza...
Y ella...un día quiso descubrir que era alguien, y lo que descubrió fue aquello de...¿para qué preguntas?
Ella..ni siquera es lo que ella espera...de ella.
Alguien dijo... el que NADA...no se ahoga..

jueves, 3 de noviembre de 2011

Porque todas las veces en las que hubo una misión encomendada, parece ser que estas cuatro paredes se vengan abajo...
Y esa mañana se despertó con la horrible sensación de haber pisado el primer suelo de la mañana con el pie izquierdo(sin saber muy bien qué le habrán hecho los zurdos al mundo). Encendió la radio sin esperar más allá que un..."¿por qué te vas?" y una aceptable incorrecata predicción meteorológica, así que no se sorprendió, ya en el autobús, encontrándose en un atasco en una de las principales salidas de la ciudad,  tarareando.... "bajo la penumbra de un farol...se dormirán...todas las cosas que quedaron por decir...", (había cambiado su modo de interpretar esa canción..desde que la oyera una y otra vez en una película...), y mientras ella tarareaba, en la radio un abarrotado sumario de sucesos, mentiras disfrazadas de justicia, parlamento o proyecto de ley, que es otra forma de llamar a un callejón sin salida. No impota, el autobús ya seguía adelante. Zapato, abrigo, llaves, cabeza...todo en su sitio.
Llegó a su parada. Salió a la calle. Las nubes sobre su cabeza. El suelo bajo sus pies. Circulación en ambos sentidos de la calzada. Paso de peatones, no hay lugar para cebras o safaris en esta ciudad. Un pie, el otro... bien hecho.. Descendió a las entrañas de las aceras, en cuyas paredes puedes hallar la sabiduría, puedes encontrar música(sin que suene) y hasta aprender algo de filosofía...(nada que envidiar a cualquier universidad).

Pero hoy tampoco había tiempo, hoy, de nuevo, sólo podía correr para llegar a la hora a ninguna parte, que, sin duda, no es el mejor viaje...

jueves, 6 de octubre de 2011

Era el fin, lo presentía... Hubiera querido matar, empujarle al precipio, comprar una pistola y pegarle un tiro, envenanerle...o atarle a la cama y ver como se consumía por inanición..
Pero era cobarde, le perdonaría. Con un adiós, eso sí...y guardándose su rencor, pero le perdonaría...
Le sonreiría deseándole lo mejor, deseándole la felicidad junto a otra persona...
-¿A qué viene tanta prisa? Podríamos haber hablado mañana después del trabajo, es tarde y sabes que madrugo. Cuenta...¿qué pasa?
-Fui a ver una medium...y...
-¡No me lo puedo creer! ¿Me has hecho levantarme de la cama por una medium, por alguien que lo único que sabe de ti es que puede sacarte dinero?
-No, no..esta vez es diferente... Me ha dicho...
-De verdad... me cansa esa actitud tuya. No soporto esas manías, dejo de soportarlas cuando me despiertas a las tres de la madrugada, me haces venir en un estado de nervios dificilmente soportable... sólo porque te han dicho...
-¿No me soportas?
-Sabes que siempre me hizo gracias lo de tus creencias, pero esto... Creía que realmente pasaba algo grave...
-No has contestado..
-Te soporto, lo que no soporto son estas actitudes tuyas. No puedo seguir con esto...
-¿Me estás dejando?
-Igual es mejor darnos un tiempo. Pero mañana hablamos, tengo una cita laboral importante  muy temprano...
Dió la vuelta para marcharse...
-Espera- dijo mientras abría el cajón..
Mencionó mentalmente lo que había dentro de él...
-Quédate a dormir- le dijo, prometo no volver a abrir la boca hasta mañana... Te dejaré descansar..
Aceptó.
Fueron a la habitación, tumbados en la misma cama...no mencionaron palabra alguna. Esperó a que se durmiera.
Volvió al cajón. Eligió.
Despertó con las manos y pies atados. La boca tapada. Y alguien en la silla, susurrando...
-¿Ves? Esta vez la medium tenía razón. Dijo que me dejarías anoche...

No le ofreció desayuno...


jueves, 22 de septiembre de 2011

Antaño, si mal no recuerdo

Recuerdo que los veranos antes... eran lo mejor de mi vida.
Ahora, no tanto.
Las vacaciones están sobrevaloradas y ya no tengo oportunidad de dejar asignaturas pendientes para septiembre.
En verano, siempre ocurre...que no ocurre nada, que a esta ciudad le faltan calles de ida y vuelta..y le sobran sastrerías, que los periódicos son más flacos en agosto..y aún así, siguen contando y costando lo mismo...
Ocurre que ya no reconozco el barrio de mi niñez...y me apena.
Hay muchas cosas que han cambiado. En los cines hay mil salas, y cuesta encontrar la número trece, que es la única en la que dan algo digno. Han ensanchado tanto las aceras que puedes perderte en ellas, han remodelado torres y teatros...y ya no me gusta el olor de los bares.
Ocurre que ya nadie me habla en valenciano..y quién lo hace...me suena a catalán(tu valenciano, sonaba a valenciano). Y ya no hay quién me diga el número de habitantes de cierto pueblo que no aparece en los mapas, que no tengo a quién robarle tabaco a escondidas... que ya puedo comprarlo.
Nadie dejaba las calles como tú, nadie cargaba como tú, nadie juntaba papeles tricolores("blanco, azul y rosa..mira los números") como tú..
Y ahora sé... que el verdugo tenía más de víctima que de verdugo, y que la víctima...padecía victimismo...y eso aún no hay quién lo cure.
Al fin y al cabo, tú me enseñaste a llorar...( y no sabes cuánto te lo agradezco)
Y ya no se puede cantar en la playa, ni comer, ni beber...ni fumar. ¿Para qué ir? No hay escondites allí donde saltarse las leyes..

El año que viene, en verano...iré a una ciudad fría.. (Prometido)

lunes, 12 de septiembre de 2011

Tokio blues

-(...) Pero ahora busco la perfección. Por eso es tan difícil.


-¿Un amor perfecto?

-¡No, hombre! No pido tanto.Lo que quiero es simple egoísmo. Un egoísmo perfecto. Por ejemplo: te digo que quiero un pastel de fresa, y entonces tú lo dejas todo y vas a comprármelo. Vuelves jadeando y me lo ofreces. "Toma, Midori. Tu pastel de fresa", me dices. Y te suelto: "¡Ya se me han quitado las ganas de comérmelo!".Y lo arrojo por la ventana. Eso es lo que yo quiero.

-No creo que eso sea el amor -le dije con semblante atónito.

-Sí tiene que ver. Pero tú no lo sabes -replicó Midori-. Para las chicas, a veces esto tiene una gran importancia.

-¿Arrojar pasteles de fresa por la ventana?

-Sí. Y yo quiero que mi novio me diga lo siguiente: "Ha sido culpa mía. Tendría que haber supuesto que se te quitarían las ganas de comer pastel de fresa. Soy un estúpido, un insensible. Iré a comprarte otra cosa para que me perdones. ¿Qué te apetece? ¿Mousse de chocolate? ¿Tarta de queso?".



-¿Y qué sucedería a continuación?

-Pues que yo a una persona que hiciera esto por mí la querría mucho.

-A mí me parece un desatino.

-Yo creo que el amor es eso. Pero nadie me comprende. (...)


 

miércoles, 24 de agosto de 2011

Sin razón

He interrogado hasta el amanecer al pozo
de las preguntas. Es mentira que el corazón
sepa decirse mejor en esa sombra.

He interrogado a la memoria y al camino,
y al cielo turbio que coagulaba dudas.
Pero no bastaba crecer en los escombros
del verbo, ni formular la cicatriz reciente.

Un paisaje de puertas: entran y salen
las mascarillas de la muerte. Un paisaje
de paredes que respiran, de paredes
taladradas por sus ojos insomnes.

Busca inútilmente
el rostro y su verdad, para que el miedo
aprenda a descifrar más despacio los pasos.

Una respuesta bastaría para narcotizar
la angustia, o el sopor de ser
gota a gota un espectro.

Buscas las piezas del puzzle
que faltaban, amontonas los trozos
pero se quedan fuera los detalles.
Una respuesta sólo bastaría...
Pero en los pasillos de la noche
sólo escuchas ese ruido de pies
acostumbrados a arrastrarse
hacia los desiertos.


                      (A.I.)

Estaba cansada, quizá siempre lo había estado, pero hoy, precisamente hoy(o anoche) no le hubiera importado volver a escuchar a su padre diciéndole; "¿Vas a llorar por esa tontería?"
Tenía la boca llena de saliva.... y sólo podía escupir...
                      (Yo)

jueves, 11 de agosto de 2011

Quien bien te quiere, te hará llorar

-¿Qué hacemos aquí, Pablo?
-Nos rebajamos a vivir.
-¿Tienes idea de lo que es podrirse por dentro?... vomité flores amarillas, mandé callar al color blanco, quise envenarme con jarabe de fresa. La tristeza es un ácido... Pero fuiste bueno para mí...
-Sólo logré que mi gato te besara... y te llené la habitación de globos.
-Y nuestros globos efectauron un suicidio colectivo, aún guardo pedazos en los bolsillos...
-Estar alejado de ti me provoca náuseas.
-Dime..si puedo hacerlo mejor...¿cómo puedo dejar de golpear nuestros vínculos? ¿El amor es programable?
-No; el amor prohíbe el paso a toda persona ajena a la empresa. No contesta al teléfono. Pero sirve de excusa para el suicidio. Deja de llorar palabras, las lágrimas limpian, igual..si derramaras alguna, podrías verme...volviendo a inflar globos...
 (Y Pablo....acercó sus dedos a los ojos de ella, introduciéndolos de golpe. Sin miramientos y sin piedad. Y es que...la quería tanto...tanto).

jueves, 4 de agosto de 2011

La chica del pelo rojo

La chica del pelo rojizo y yo, nos conocimos con once años(más o menos). Hemos hecho todas las cosas importantes juntas. Y me asustó mucho tener que pasar tanto tiempo separadas, y que ella esté en un lugar sin estrellas y yo, bajo este cielo, que sí las tiene... Y miro las fotos... esas que tienen besos y recuerdos pegados, y palabras y silencios... Y espero la próxima, esa que se lleva tanto tiempo preparando. Su nombre termina por "a"...y todos los años intenta negarlo, no importa cuánto crezcamos.
La chica del pelo rojizo, es -aunque suene tan típico-tópico- mi mejor amiga, y me manda cartas en las que siempre dice que en la próxima me contará toda la historia. La chica del pelo rojizo...tiene miedo de contármela, lo sé...pero ella debería saber que da igual, que yo también niego que su nombre termine por "a" (no vamos a crecer más).
Los veranos que en mi memoria huelen a playa y a rocas, fueron a su lado, con largas tardes y sabores de helados indescriptibles, con cortas noches que siempre acababan..."brillantemente"...con campamentos que abrieron ojos y cerraron heridas, comidas a deshoras...y algún que otro allanamiento de morada(dos).
Ella me conoce y me da abrazos curativos...y no se enfada si yo confundo sus lágrimas..con risas. Y escucho con nostalgia canciones nuestras. Y estoy deseando darle uno de esos abrazos(curativos).

Porque si lo escribo aquí, quizás ella algún día lo lea. Porque un día andaremos juntas..el camino que dejamos pendiente.
La chica del pelo rojizo, ya no tiene el pelo rojizo...y "habla" distinta, pero yo sé, que cuando pasee conmigo bajo este cielo(que sí tiene estrellas)... su pelo volverá a arder...

sábado, 30 de julio de 2011

Resultado

Y resulta...que ahora tengo miedo,
y resulta..que como no me enseñaste a disparar,
toca correr,
pero todo el mundo sabe que los zapatos nuevos
no son la mejor indumentaria para ello...
y me pesan las piedras en lo bolsillos,
pero con estos malditos guantes(nuevos)
no consigo meter las menos en ellos...
Y resulta...que nunca fuimos los reyes del baile...
(claro, pero sólo porque llevábamos zapatos nuevos...
y no nos dio por descalzarnos)
Y resulta...que siempre envidié de las películas...
a esos niños que tenían casitas en los árboles,
yo siempre quise tener una, en la rama más alta,
pero el árbol más cercano era un sauce llorón,
lugar inhabitable para reír(decías)..
y ya no quisiste ser arquitecto.
Me regalarías el mundo, dijiste un día,
y resulta...que yo ya tenía un globo terráqueo
y sólo quería una habitación con vistas
(en un sauce llorón)
y te decidiste a estudiar filología..
y aún así nunca supiste interpetrar (mis) palabras.
Y resulta...que siempre había un monstruo debajo de mi cama,
que no tenía nombre..y yo no quise bautizarle...
pero él me hablaba de sauces alegres,
de habitaciones lloronas...
y de como tirarte piedras...
Y fue él quién me dio la noticia..justo la noche en que decidí ponerle tu nombre;
Peter Pan me había borrado de su lista...
y desapareció.
Y es verdad, tenías razón...
tantas volteretas me harían perder el equilibrio,
y cuando decidí hacerme constructora,
encaramada al viejo sauce, me echó de sus ramas..
y en el corto viaje de vuelta al suelo, le oí decir;
"Ya es tarde, tan tarde como nunca. Peter se cansó de esperarte."
Y crecí de golpe(de ese golpe contra el suelo)
y te odié de golpe cuando me enseñaste la foto de aquella actriz
por la que decías volverte loco...
Y me colé en tu habitación...
y la empapelé con fotos de sauces llorando.
Y desapareciste...
Y volverás un día,
lleno de palabras blancas,
cuando las baldosas dejen de ser amarillas,
y el Espantapájaros ya tenga su cerebro,
pero tarde ya para que al León Cobarde...
lo tilden de Valiente...

Por no enseñarme a disparar,
por no vaciarme de piedras los bolsillos,
por no estudiar arquitectura,
por ir siempre con zapatos nuevos,
por no ser el monstruo que habitaba bajo mi cama,
por aquella maldita foto...
Por todo eso...
...oigo como me gritas...y yo pongo en marcha la aspiradora.

viernes, 29 de julio de 2011

Menú invariable

¿Y qué importa... lo que poco importa?
¿Y qué más da si llega tarde...
o si no llega?
Si desayuno esperanza,
a la hora de la cena me servirán...
un plato tibio de desesperanza,
aderezado con una pizca de angustia,
sólo con intención de que entre mejor.
Y resulta que es verdad...
que todo lo que entra...sale.
Y de madrugada, acabaré vomitando
esperanzas, desesperanzas y angustias.
Despertaré con hambre, después del vacio...
y volveré a desayunar...esperanzas.
La semana es un círculo vicioso,
no deja de repetirse,
empieza un lunes, termina un domingo,
una vez..y otra..y otra..
Habré de aprender nuevas recetas,
¿qué sabor tendrá...
lo que nunca se ha probado?
Mañana domingo..me apunto a un curso de cocina...
(rápida)

miércoles, 20 de julio de 2011

Gris diciembre

...Fue en una tarde gris,
un mes de diciembre oscuro,
por aquel entonces, el país
estaba en un agonizante apuro...
...Y fue cuando los cañones
de aquellos viejos fusiles
con grandes trepidaciones,
disparaban a civiles...
...Y de pechos inocentes
la Roja sangre brotó,
pero de los allí presentes,
ninguno retrocedió...
...Y una mujer,
presagiando lo ocurrido,
se quiso acercar por ver
que allí no estuviera su marido...
...Y una madre, y una hermana,
y una joven casadera..
...y una niña, y una anciana,
y una vieja soltera
y cuando a ellos llegaron
y uno a uno los miraron...
Un padre, y un hermano,
y un joven casadero..
y un niño, y un anciano,
y hasta el viejo soletro.
...Y mientras unas lloraban,
unas otras aún buscaban
entre los restos,
restos de Roja sangre...
...Mientras el pelotón,
bajo el mando de un teniente,
en perfecta formación
se alejaba indiferente...
...Sangre en el suelo,
sangre en los ojos,
lágrimas Rojas.
El cielo, compadecido,
de gris se vistió.
Luto en el cielo,
horror y espanto en la tierra..
(Abuelos, que no llegaron a serlo)
..Y fue en una tarde gris...
un mes de diciembre oscuro..

lunes, 4 de julio de 2011

Noche de insomnio

Estaba solo, completamente solo,
incluso el sueño nocturno me había abandonado...
De pronto, me pareció oír no unas palabras, si no unos sonidos,
unos sonidos siempre en tres suspiros.
Como viento y harina...
"¿Qué puede ser? ¡No hay tiempo que perder!", mascullé,
y enderezándome el cabello con un trago de vino
me puse en pie y, desnudo, palpé en la oscuridad
y un momento después la negra fiebre de mi mano
abría el armario... En su interior las polillas agitaban los trajes...
Soy más mortal que mi cuerpo...
                                                                                 (Vladimir Holan)

viernes, 24 de junio de 2011

Aprenderé a reír sin escuchar chiste alguno..

Buscaré en el calendario la última  vez que lloré...

Anotaré dudas poco razonables, las razonables ya las resuelves tú...

Plantaré un árbol, le pondré tu nombre...
nadie más que yo lo regará...

Saldré de casa cuando llueva,
me encerraré cuando salga el sol...

Ni dejaré de fumar ni pisaré un gimnasio...

Seguiré pensando que todas las canciones hablan de mí...(menos una)

Tendré paciencia conmigo,
yo soy mi única compañía...
Prometo quererme en las alegrías y en las penas,
en la salud y en la enfermedad...
Y no habrá muerte que me separe...
que me deje descansar de mí...

Intentaré dejar de escribir tonterías...

jueves, 23 de junio de 2011

-Me parece que se equivocó de consulta... Usted no necesita un médico, necesita un psicólogo.
-¿El psicólogo frenará mis hemorragias?
-Las internas sí...

miércoles, 22 de junio de 2011

Cansada de que se cuestionen mis dudas, debería buscar una receta que las haga diregibles, y tragarlas, una a una, despacio, descubriendo su sabor, que intuyo amargo..
Cansada de que se cuestionen mis verdades, debería aprender a soltar las mentiras que acumulo en mi garganta oxidada. Y sonrío (¿complaciente o complacida?) ante todo lo que dan por sentado en mi vida.
Alimento sueños imposibles, que suelen coincidir con días(noches) febriles, para no dejar de soñar nunca, para no crecer más que lo extrictamente necesario(un poco menos, si es posible).
Aquel que dijo que deberíamos conformarnos, ya que el mundo no es perfecto, no debería tener mucha imaginación. Si llenas los vacíos con abrazos silenciosos, puedes llegar a volar...
Y sé que veré, al mirarme al espejo, como mi futuro me mira, expectante, siempre esperando más de mí... deberían los espejos aprender a dar abrazos sonoros..
Nadie dijo nunca que esto tuviera que salir bien, pero siempre me ha gustado la sensación de saber que mi número estaba desahuciado. Y no creo que nada intrigue más que el saber qué será de nosotros al pasar la página, al doblar la esquina...al bajar el telón. Y tras miles de esquinas dobladas, llegará la conciencia...de una vida inconsciente, inconstante.
Una vida transcurrida persiguiendo, buscando, preguntando... pero nunca llegando a saber..
Debería haber manuales que enseñen a desaparecer...

jueves, 19 de mayo de 2011

Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor si no fueran
ridículas.

En mis tiempo también escribí cartas de amor,
como las demás,
ridículas.

Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
ridículas.

Pero, en fin,
sólo las criaturas que no han escrito nunca
cartas de amor
son las que son
ridículas.

Quién volviera a aquel tiempo en que escribía
sin darme cuenta
cartas de amor
ridículas.

La verdad es que hoy
mis recuerdos
de esas cartas de amor
son lo que son
ridículos.

 (Todas las palabras esdrújulas,
  como los sentimientos esdrújulos,
  son, naturalmente,
  ridículos.)
                                                                                                   (Álvaro de Campos)

viernes, 6 de mayo de 2011

Decían de ella que era una niña silenciosa, que se sentía mejor en su rincón, lejos de la gente, sin ser molestada. Decían de ella que la timidez infantil daría paso a la seriedad y sobriedad, que sería noble y honesta. Y todos asentían.
Mientras, ella miraba a su alrededor y veía un mundo de palabras que no entendía, sonrisas que le asustaban... Nada tenía sentido. Pero no le habían enseñado a formular todas aquellas preguntas que martilleaban su cabeza. Se limitaba a mirar con impaciencia a sus padres, esperando algo... no sabiendo qué... Durante esa espera, aprendió a gritar en silencio, pero nadie se dio cuenta, nadie se percataba de sus aullidos. Se cansó de esperar. Y un día habló de sus fantasmas, de nuevo, nadie más que ella...los vio. Ese fue el inicio.
Aturdida y frustrada, decidió no esperar nunca nada. Empezó a cogerle gusto a lanzar cualquier cosa que tuviera delante contra la pared. Sus padres lo llamarban adolescencia.
Jamás entendería el mundo. Todo era demasiado complejo, no podía hacer como con los juguetes que le ragalaban hacia sólo unos años antes, destriparlos, desmontarlos hasta averiguar cual era el mecanismo que hacía que ese tren silbara... que esa muñeca llorara...
Y tuvo una idea...  si lograba crear un acontecimiento que hiciera que su mundo explotara, que todo se destruyera, habría un desmoronamiento que llevaría a un nuevo comienzo..y podría tranquilamente, desde el salón de juegos, analizarlo todo, pieza por pieza...
Pero... no sabía como ponerlo en práctica, y una noche.. mientras cenaba con sus padres, mientras ellos hablaban sin decir nada, lo vio claro... Sus padres eran el centro de su mundo...
Lo llamaría..el "pequeño Big Bang"..
En poco menos de dos horas, las inmediaciones de la casa eran un hervidero de gente, vecinos, conocidos y por conocer, y el interior de ella, casi un cuartel policial, con una señora enorme de uniforme abrazando a la pobre niña que lloraba desconsolada... mientras el resto de compañeros examinaban dos cadáveres situados alrededor de la mesa del comedor, todavía con los platos llenos de carne... carne muerta en los platos, carne muerta en el suelo...
Acabó viviendo con sus abuelos, puesto que a su hermana mayor la detuvieron como autora del parricidio, que ocasionó para cobrar el seguro de vida de sus padres.
Cambió de ciudad, de colegio, de amistades, de progenitores... así que había funcionado... podía volver a empezar, era como nacer de nuevo... y naciendo a esa edad, podría llegar a entenderlo todo...
Heredó una cantidad nada despreciable de dinero del seguro de vida, el cual aseguraba su futuro...
Empezó..entendiendo la ironía...
....y decían de ella que era noble y honesta... y todos asentían..

lunes, 4 de abril de 2011

Poema del fin (5)

Espío un signo en sus labios,
pero bien sé que no hablará.
-¿Ya no me quieres?-Sí, te quiero.
-No, no me quieres. -Me siento cansado,

triste, consumido. Me siento acabado.
(La mirada, altiva, por la sala)
-¿Es esto nuestra casa?
-La casa está en nosotros. -¡Bonitas palabras!

El amor es de carne y de sangre,
flor que con propia sangre se riega.
¿Crees que es amor
un rato de charla en la mesa?

¿Y después, como ellos-damas
y caballeros-,cada uno a su casa?
El amor no es sino....
                              ¿sagrario?
¡Qué palabra! Mejor decir: llaga,

cicatriz. ¿Bajo los ojos de camareros
y borrachos? (Y por dentro:
el amor es este arco tenso,
es decir: ruptura. Ruptura.)

-Amor significa unión, y nada ya
nos une, ni labios ni vida. (Oh, no
me des la malaventura, te rogué
al comienzo de nuestra intimidad,

en aquella hora cercana a la cumbre
y la pasión. Ya humo -Memento:
eso es amor -dejar que se queme el don
¡siempre en vano! en el fuego.)

Los labios -grieta en la concha- lívidos:
sonrisa de intendente. -Primero,
una cama en común.
¿Abismo, quieres decir? Tamborileo

de dedos en la mesa. -¿No querrás
mover montañas? Amor significa...
-Mío.
-Ya entiendo.¿Conclusión?

El ritmo de los dedos en la mesa
se acelera. (Cadalso.)
-Vámonos. -Yo hubiera preferido:
muramos. Sería más sencillo: muramos.

Basta de banalidades: basta
de viajes, versos, hoteles, tranvías...
-El amor significa la vida.
-No, otro nombre le dan los antiguos...

-¿Entonces?

Aprieta el puño -un pez muerto-
el pañuelo. -¿Nos vamos?
-¿Adónde? Elige: precipio, bala, veneno...
La muerte -en claro.

-La vida. Como un cónsul romano
que evalúa -águilas ojos- lo que queda
de sus huestes.
                        -Rompamos, pues.

                                                      M.T.

martes, 15 de marzo de 2011

Todo lo que no se guarda...aparece

Y un día, por fin, encontró el tesoro.
Contenido;
-Un cofre de botones.
-El payaso que le daba miedo.
-El patito feo (acompañante en los baños).
-Un gato sin ovillo.
-La foto de la bici que dañaba la vista.
-Los mil segundos (aún por gastar).
-La luz de la noche.
-Un Antonio sin ojeras.
-Unos ojos siempre azules(tirando a gris).
-La cámara que nunca la retrató.
-Cajones tristes llenos de nada.
-La brújula que señalaba el sur.
-Unas botas de montaña sin estrenar.
-Y otras de agua llenas de tierra de montaña.
-Las promesas (que no valen nada).
-El reloj de kuko kamikaze.
-Y las cuerdas que un día le apretaron el corazón.
-Abrazos a deshora.
-La canción que la volvía loca...
-Y un cuento con final...

Y al final del cuento...el pájaro tenía vértigo...y el pato fobia al agua.
Y en su cuento de "Juan sin miedo", Juan no cesaba de gritar, y "Peter Pan" se comía a los niños... quería ser el único...pero un día encontró a "Pinocho"....
Y la madera le resultó indigesta.
  "D.E.P."

Neruda hablando de mi

Cuando aprendí con lentitud
a hablar
creo que ya aprendí la incoherencia;
no me entendía nadie, ni yo mismo,
y odié aquellas palabras
que me volvían siempre
al mismo pozo,
al pozo de mi ser aún más oscuro,
aún traspasado de mi nacimiento,
hasta que me encontré sobre un andén.

No quise aprender más palabra alguna.

Quemé los diccionarios.

                                                            (Defectos escogidos).

viernes, 25 de febrero de 2011

Y no se puede perder nada... cuando se es Nada...

A

Creo que perdí el Norte. Y encuentro mi moral justo bajo los raíles. Se acerca el revisor y no sé si darle el billete o romperlo y saltar al andén.
Y sin Norte, no sé si quiero Este o quiero Oeste.
Bailo entre dos aguas y una de ellas me llega al cuello.
Puede que esté llegando la hora de tirar el reloj por la ventana y dejar volar en libertad a los pájaros que habitan en mi cabeza. ¿Que se han olvidado de volar? No importa. Ya se inventó el Red  Bull.
Puede que haga la mochila y me cuele de polizón en un barco. O que esconda la cabeza cual avestruz. O que salte al vacío sin haber leído las instrucciones del paracaídas. ¿Que puede que no se abra? No importa. Sobró Red Bull. Nunca me gustó, pero hasta lo desagradable puede ser útil.

viernes, 11 de febrero de 2011

Viaje de ida(sin vuelta)

Se recuerda sentada, llorando en el suelo. Apoyada la espalda en la fría cama. La sal recorría su joven rostro, aún era una niña (sigue siendo una niña). Miró hacia la ventana, sólo era capaz de ver un muro, salir de él, sola, le daba miedo.
 Se limpió la cara, le robó el pintalabios rojo a su madre, quiso ponerse zapatos de tacón, pero tenía los pies aún pequeños (siguen siendo pequeños). Cogió la maleta y abandonó la habitación que la estaba ahogando, vivía en una casa de títeres y mentiras (mal disimuladas). Abrió la puerta para escapar de aquellas paredes, para escapar de un espejo que ya no reflejaba su rostro.
 Por el camino se compró un helado de limón, al saborearlo por primera vez pensó que había elegido mal, "debería haberlo comprado de chocolate" (para endulzar su desaparecida sonrisa).
 Olvidó poner en la maleta la careta de valiente.
 Y al deshacerla, lo veía todo con ojos azules (siendo los suyos, oscuros).

 Y volvió unas navidades... Pero no era un regreso, sólo una visita de cortesía.
 Tenía los ojos más azules que nunca, pero M había desaparecido... (¿estaría relacionado?)
 Había turrón de chocolate sobre la mesa...y le apeteció..un helado de limón (pese al frío).

lunes, 24 de enero de 2011

De paredes y papeles...

Se recordaba aquella noche, apoyada contra la pared empapelada que cubría la habitación.
Desorientada y abatida, sentía que esa habitación se apoderaba de ella y la arrastraba por el parqué mugriento que sostenía los muebles. Muebles vacíos. Corazón lleno(de miedos).
Debía tomar una decisión, o le perdería para siempre. Sintió la necesidad de salir corriendo y, en silencio, coger su mano, acariciar sus cabellos rizados. Pero permaneció inmóvil y su cuerpo empezaba a disfrazarse de piel empapelada, imitando a la pared.
Nunca antes había deseado tanto aferrarse a él (pero seguía aferrada a la pared de la habitación). Nunca antes había sentido tanto miedo al sentir los muebles vacíos y el corazón tan lleno (de miedos). Que el tiempo fuera el guardián de sus decisiones le hacían más vulnerable a su indecisión.
Deseaba con todas sus fuerzas saber demostrar el amor que sentía por él y comenzó a escribir (sin orden ni concierto) todos sus sentimientos. Cientos de folios volando por la habitación hicieron que el color oscuro de las paredes se tiñeran de blanco. Pero el tiempo seguía su camino... haciendo peligrar el de ella.
Con los folios amontonados desbordándose entre sus manos intentó con el codo hacer girar el picaporte para salir corriendo. Pero no dio resultado. Y la angustia se apoderó de ella al mirar el reloj, pasada ya la media noche...él ya habría partido...
Golpeó con ira al puerta y rompió en mil pedazos sus sentimientos (plasmados en los folios).
Lanzó un grito.. destrozó el papel que cubría las paredes, llenó los muebles con los trozos de papel mezclados (los de la pared, y sus escritos).. y al tiempo que llenaba los muebles, sentía vaciarse del todo su corazón (prefería el miedo de antes..al vacío actual)..
Y al final...cayó derrotada...sobre la cama (vacía).

martes, 18 de enero de 2011

Esperando algo...

Cuando vuelvas. Grita.
Cuando vulevas. Hazme gritar.
Cuando vuelvas. Hazles callar.
Desde tu ausencia descubrí cuantos egoístas nos rodean, me rodean, te rodearán a tu regreso.
No te diré nada. Algo habrás descubierto en tu lejanía, y.. si no, la cercanía te lo descubrirá (aunque siempre pecaste de cegera permanente).
Qué importa quién te espera... te espero yo, y eso..importa.

miércoles, 12 de enero de 2011

El libro de las preguntas (Pablo Neruda)

-¿Por qué los árboles esconden el esplendor de sus raíces?

-Si me he muerto y no me he dado cuenta..¿a quién le pregunto la hora?

-¿Cuántas iglesias tiene el cielo?

-¿Conversa el humo con las nubes?

-¿Por qué se suicidan las hojas cuando se sienten amarillas?

-Las lágrimas que no se lloran..¿esperan en pequeños lagos?
-¿O serán ríos invisibles que corren hacia la tristeza?

-Es malo vivir sin infierno...¿no podemos reconstruirlo?

-¿No es mejor nunca que tarde?

-¿Puedo preguntar a mi libro...si es vedad que yo lo escribí?

-¿A quién le puedo preguntar que vine a hacer a este mundo?

-¿Por qué el sol  es tan mal amigo del caminante en el desierto?
-¿Y por qué es sol es tan simpático en el jardín del hospital?

-¿Sufre más el que espera siempre que aquel que nunca esperó a nadie?

-¿Dónde van las cosas del sueño?¿se van al sueño de los otros?
-¿Y el padre que vive en los sueños..vuelve a morir cuando despiertas?(...)

-¿No te engañó la primavera con besos que no florecieron?

-Cuando veo de nuevo el mar..¿el mar me ha visto o no me ha visto?

-¿Qué importancia tengo yo en el tribunal del olvido?

-¿Cuál es el trabajo forzado de Hitler en el infierno?
-¿Pinta paredes o cadáveres?
-¿Olfatea el gas de sus muertos?
-¿Le dan de comer las cenizas de tantos niños calcinados?
-¿O le han dado, desde su muerte de beber sangre en un embudo?
-¿O le acuestan para dormir sobre sus alambres de púas?
-¿O debe viajar de noche y de día sin tregua con sus presos?
-¿O debe morir sin morir eternamente bajo el gas?

-Si todos los ríos son dulces..¿de dónde saca sal el mar?

-Entra el otoño legalmente...¿o es una estación clandestina?

-¿Dónde está el niño que fui?¿sigue dentro de mi o se fue?
-¿Sabe que no lo quise nunca y que tampoco me quería?
-¿Por qué anduvimos tanto tiempo creciendo para separarnos?
-¿Por qué morimos los dos cuando mi infancia se murió?

                                                                                     (Mi selección)

Retazos de Murphy

LEY DE MURPHY
-Si algo puede salir mal, saldrá mal.
 Corolarios;
1.Nada es tan fácil como parece.
2.Todo lleva más tiempo de lo que usted piensa.
3.Si existe la posibilidad de que varias cosas salgan mal, la que cause más perjuicios será la que salga mal.
4.En cuanto se ponga a hacer algo, se dará cuenta de que hay otra cosa que debería haber hecho antes.
5.Cualquier solución entraña nuevos problemas.
6.Es inútil hacer cualquier cosa a prueba de tontos, porque los tontos son muy ingeniosos.
7.La madre naturaleza es una lagartona.
 RESUMEN DE SCHNATTERLY SOBRE LOS COROLARIOS
-Si algo no puede salir mal, saldrá mal.
 COROLARIO DE BLOCH
-SI todo puede salir mal, todo saldrá mal.

LEY DE LEAHY
-Si se hace algo mal con bastante frecuencia, se convierte en correcto.
ADENDA A LA LEY DE MURPHY
-Nunca se te acaban las cosas que pueden salir mal.
REGLA DEL PROFESOR WHO
-Lo primero es lo primero, aunque no necesariamente por ese orden.
COMENTARIO DE MURPHY
-Si las cosas van mal, no vaya con ellas.
COMENTARIO DE O`TOOLE SOBRE LA LEY DE MURPHY
-Murphy era un optimista.

martes, 11 de enero de 2011

Y te volví a soñar

A la edad de sesenta y cinco, o sesenta y cuatro(documentos erróneos no confirmaron tu verdadera edad), fallecía inmerso en una noche sin luna, ni estrella, ni guía. Te soñé;
 Esperando a la madrugada callado y, cuando creíste que amanecía, quisiste forzar tus ojos para ver la luz del alba... pero el alba no llegaba. Y la ansiedad se apoderó de ti, pensando que tus manos no se moverían, rompiendo con el miedo de creerte muerto entre tanto silencio, impulsabas tus brazos, te incorporabas.. De la cama fuiste a la ventana, pero no veías nada... encendiste la lámpara de la mesilla..seguías sin ver nada. Tiraste la lámpara, gritaste, lloraste (en ese momento me di cuenta...que nunca te vi llorar), jadeaste, te revolviste. Para cerciorar tu estado vital, te golpeaste hasta los umbrales del dolor. De rodillas, en el suelo, en alguna parte de la habitación, con los puños atacándote, señalándote las piernas, con la cabeza levantada, intentado separarla de tu cuerpo, pedías auxilio. Pero tu alma ya había partido, encarcelada entre paredes de carne y barrotes de hueso.
Yo forzaba la puerta. Te encontraba en ese estado. Le suplicabas ayuda a una pierna, o a un brazo... Notabas mis manos, oías mi voz...pero seguías sin ver nada, y ya, cansado..te dejaste llevar..
Quizá pasó un día, quizá una semana. Secuestrado en ti mismo, sólo eras capaz de respirar, ese aire esterilizado que, de tan limpio, olía a muerte mal lavada, que deja rastro en las heridas formando cicatrices inmaculadas que cierran, pero no callan. Estabas en el hospital. En él te aseaban, te peinaban... Al negarte a comer, te pusieron el sueron, la aguja te taladró y el líquido espeso se arrastraba por tus venas dándote una vida de la cúal tú ya renegabas, una vida que te obligaba a curvar el torso y a hundir tu cabeza en el almohadón. Con la aguja, un poro... un ladrillo había caído, dejando un hueco en tu muro, transparente para nosotros, infranqueable para ti. Tu único contacto con el exterior era la caricia de una mano en tu cabello.
Cuando te recuperaste un poco, pediste hablar con el médico, te ayudaron a sentarte en la silla de ruedas. Al poner los pies en el aire, el vacío te absorvió y chocaste contra el suelo.. sentarte en la silla te resultó como comprar un billete en una atracción de feria; vueltas y más vueltas, corriendo por el aire, mareándote entre voces que te esquivaban o traspasaban.
En el despacho, el médico te saludó por tu nombre. No estaba solo. Unos labios te besaron en la frente y te preguntaron, con una voz grave saliendo de los mismos que besaron suavemente, cómo te encontrabas. Pero tú seguías sin ver nada, que el médico era tal, lo deduciste..el beso lo sentiste, las palabras las oíste.. pero todo era oscuridad... "Bien", respondiste... intentaste palpar a tu alrededor, hubieras querido tocarme, pero sé que te hubiera bastado con tocar al médico(supuesto), la mesa de su despacho... pero no sentías nada más allá de tu nueva casa(tu silla)..
Y de repente...estabas en la calle...silencio, en casa..silencio.. Silencio sobre silencio. Silencio perpetuo, inmutable, aplastante...
Y de repente...desperté...en silencio... igual que el tuyo...aplastante..