...

Por diseñar castillos sin almenas perdí, otra vez, las llaves de mi casa.

miércoles, 13 de noviembre de 2013

Basta.
Llega un momento en el que ya no es posible tragar con todo.
Llega un momento en el que una deja de creer en las buenas intenciones de tanto verlas una y otra vez destrozadas.

Todo es falso.
Todo son apariencias, una fiesta de máscaras para entretener al gran público.
Pero no hay orquesta.
No hay banda...
...ni finales felices.

Y hay quien dice que debo sonreír aunque esté triste.
Eso puede conmigo.
Y eso que se me da bien disimular.
Pero me parece más un acto de hipocresía que de valentía el sonreír por fuera cuando por dentro no hay risas....
...la humedad interior siempre acaba calando a las paredes superficiales.

Todo esto es porque hay mañanas en las que me pregunto que qué le pasó al mundo durante mi sueño.
Y por qué aparecen de repente los que llaman por joder.
O los que sólo llaman cuando se enteran de que estás mejor...
...que suelen ser los mismos que no llamaron cuando estabas peor.

Y es que el mundo da vueltas y yo....
...ya estoy mareada.

Y están, por supuesto,
los que no llaman.

No hay nada peor que un grito de auxilio silenciado justamente por quien debía recibirlo...
(bueno, sí lo hay... que el grito de auxilio ignorado, lo haya ignorado precisamente él).

Aprendida la lección.
No volveré a disimular.
No silenciaré ni le pondré máscaras a su egoísmo.
No defenderé lo indefendible.

Perdimos ambos, aunque el sordo (y ciego) aún no sea consciente.

(La verdadera familia va disminuyendo)
                                              ............................................................

jueves, 31 de octubre de 2013

Definiendo

Paso uno;

Neurótico, ca.
1. adj. Que padece neurosis.
2. Perteneciente o relativo a la neurosis.

Paso dos;

Neurosis.
1. Enfermedad funcional del sitema nervioso caracterizada principalmente por inestabilidad emocional.


¿Principalmente?
¿Hay causas secundarias?
¿Pido cita para un tratamiento?

 
El mundo en calma está lleno de días extraños...
 

martes, 1 de octubre de 2013

Hombros

Hoy no preciso hombres.
Sólo hombros.
Hombros que sostienen
porque intento sostenerme
y no lo logro
porque quiero
porque me esfuerzo
porque no alcanza....

Pájaros cantan
el silencio me habita
llueven como dagas mil palabras
¿serán acaso ellas las ausentes?
Hoy no preciso hombres.
sólo hombros que sostienen
Es tiempo de dormirse
y despertar de este mal sueño.
 


(Gabriela Rivero)

miércoles, 4 de septiembre de 2013

El largo adiós

Me quedé un rato al lado del teléfono
tomándome la vida en serio.

Esa clase de amor desenfrenado,
misterioso,
improbable,
que sólo se siente una vez.

Me quedo con la ciudad grande,
sórdida,
sucia
y deshonesta.

Sabrás donde encontrarme cuando sepas lo que quieres hacer conmigo.

                                                    -Raymond Chandler-

miércoles, 28 de agosto de 2013

De un tiempo a esta parte...

De un tiempo
a esta parte
estoy prisionera
en un coche
de gritos y hielo
que circula
por carreteras oscuras
y en vertical
como catedrales,
deslumbrada
por las luces largas
de los que vienen
en sentido contrario
que sois todos.
                            

                                         (Almudena Guzmán)

martes, 20 de agosto de 2013

Perdí mi chaqueta
donde todo se pierde
donde nada se encuentra...

Me empeñé en buscar otras iguales
todas salieron defectuosas.
Renuncio.
Se rompió la percha.

Cuando todo se reduce a no arrugar las sábanas,
a no fumar en el interior,
a cerrar bien puertas y ventanas,
a un paso de cebra mal ubicado...

Me desubiqué,
me cerré,
me consumí,
me arrugué...

Sufro temblores constantes
y es entonces cuando la echo de menos...
Es verano
y tengo frio.

sábado, 3 de agosto de 2013

Hoy,
al notar mi ausencia en un lugar lleno
estuve a punto de buscar una palabra
(escrita)
sólo para hacerme ver.

Pero no,
no quiero tener que usar nada,
ni palabra
trazada con temblor
ni palabra
arañada de la garganta.

No estoy.

                                        . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .



(Hay sitios donde mejor no volver.
Hay cosas que debería dejar de leer.)





miércoles, 31 de julio de 2013

Poemas desechables I

Intento hacer una soga con las trenzas
las arañas me obsevan desde las esquinas sucias
desde lo alto
nunca me importó tener la casa sucia
ni mi corazón sucio
ni mi vagina sucia
pero me duchaba con lejía para no sufrir demasiado...

         -Angélica Lidell-

jueves, 25 de julio de 2013

Me acabo de dar cuenta...
que no todas las canciones hablan de mí...

Y que ya no tengo edad de ciertos regalos de Reyes.
En pleno verano.
A mediancohe.

 
 

martes, 23 de julio de 2013

El niño eterno

El tren dejó de pasar.
La estación siguió algunos años.
Sin haber entrado aún en la estación de la adolescencia
cruzábamos a diario las vías.
Las vías como vía de juegos.
El tren para ir a la playa.
El tren para ir a La Cañada.
El tren para perderse.
El tren que te llevó para siempre,
el tren que te perdió,
billete sólo de ida...
sin necesidad de rebuscar monedas en los bolsillos,
sin necesidad de subirte en él.

El tren dejó de pasar.
El tren dejó paso al tranvía.
Hubo una nueva estación.
Debió llevar tu nombre.
Lleva tu ausencia.

Ese tren que truncó tu niñez
se saltó la estación de la nuestra.
Nadie solicitó la parada...




Por aquel entonces...

Hoy
Fotos;Valencia desaparecida
 
 

lunes, 15 de julio de 2013

A veces intento desahogarme a golpe de letra,
a veces intento arrancarme grietas a gritos;
pero lo sé bien,
nunca escribo todo lo que desearía gritar.
No sé hacerlo.

Y me empeño en encontrar una frase,
una palabra que esté a la altura...
cuando en realidad soy incapaz
de iniciar el vuelo.

Guardo fotos de ojos grises,
intento recordar sonrisas que no sean tristes
o lágrimas alegres;
y a veces, quisiera destrozarlo todo
y montar el puzzle a mi antojo.
No sé hacerlo.

He aprendido -sin querer-,
a jugar al gato y al ratón conmigo...
y la mayoría de las veces no me encuentro.
Algo tendría que dárseme bien.

Mis sueños han desaparecido...
creo que no los dejaba dormir tranquilos.

Y cuando me canso de buscarme
corro al espejo,
porque mis peores pesadillas no incluyen mosntruos,
sino espejos,
y eso
es algo que aún he aprendido a explicarme.

A veces...
mi reflejo me da miedo,
más que tus sombras...

miércoles, 3 de julio de 2013

Momentos que no tienen precio

Llegar al fin
hasta la puerta
de tu casa,
entrar,
echar todas las cerraduras,
y, como quien saborea
el sabor de la venganza,
decirlo:
...
«ahí
os quedáis,
hijosdeputa».


     (Karmelo C. Iribarren)

viernes, 28 de junio de 2013

Nuevos adjetivos que añadir a mi larga lista de defectos;
-Inculta.
-Demagoga.
-No sé de lo que hablo.
-No miro las cosas con perspectiva.
-Radical.
-Idealista.
-Y parece ser que también es pecado ver ciertos programas de televisión.

Con lo cual, después de la conversación, deduzco (en mi incultura, con mi demagogia, con mi radicalismo... y con la perspectiva de la que carezco) que la mejor defensa es un buen ataque.
Y yo NO te estaba atancando a ti.
Y yo... si a algo no renunciaré es a ser yo, a decir lo que pienso, a creer en lo que considero justo ni a despotricar de lo que creo injusto.

...........Estoy continuamente torcido(a)...
 
 
 
 


jueves, 27 de junio de 2013

Me declaro excesivamente vulnerable,
porque nada importa, porque importa todo,
esta vida es demasiado ridícula
para ser tomada a la ligera.

Una nada apenas perceptible,
un querer recuperar ahora, ya...
cosas que sé que voy a perder mañana.

Yo sólo quiero mi cuota de algo,
un poco del vértigo que no sé dónde perdí,
que no encuntro ya ni en el espacio interior
al que confié mis miserias..

No, no sólo quiero eso.
Quiero alterar los surcos del pasado,
aprender a borrar,
es un mal invento la tinta permanente.
Y a veces me siento como un signo de interrogación...
en la hoja vacía de un cuaderno vacío.

Nunca tuve las ideas claras,
siempre fueron turbias,
como el agua de los ríos cuando inundan pueblos y ciudades,
pero sé que voy hacia algún lado
y llegaré...
mañana o cualquier día,
allí estaré...
y haré alguna cosa
que sólo a mí me corresponda hacer,
en ese preciso momento,
en ese preciso lugar...

Y llenaré las hojas vacías de los cuadernos vacíos
cambiando los signos de interrogación
por los de exclamación.
¡Qué gran invento la tinta permanente!

Mientras tanto
me declaro excesivamente vulnerable...

miércoles, 19 de junio de 2013

Enfermedades de invierno

-Si no fueran ciegos
nos verían esta luz que habita en nuestro pecho.
-Hijo, abrígate bien. Y ponte la bufanda.
No vayas a coger alguna bala en los pulmones.
Que no está el tiempo bueno todavía.


-Llegará el tiempo
de los hombres desnudos,
madre,
y ¡ay de los que entonces
no tengan nuestra luz dentro del pecho!
Ay de los oscuros.
Se morirán podridos de su noche.

-Pero mientras llega el verano,
cuando salgas,
tú abrígate bien el pecho, hijo mío.

                (Jesús López Pacheco)

Después de ver anoche "7 días de enero" de J. A. Bardem. Y de terminar de leer hace nada "Espera a la primavera, Bandini", de J. Fante.

martes, 18 de junio de 2013

"Quizás no sepa amar,
pero tengo sequía en mis ojos
y las mejillas aradas de lágrimas
de tanto aprender a hacerlo."

     -Javier Corcobado.

miércoles, 5 de junio de 2013

El Traje - Julio de la Rosa



Bailo para que se espanten todas las complicaciones
Cuando el llanto duele tanto abandonarse es lo mejor
Quiero ver cómo se mueven todas mis preocupaciones
Si manejan bien el ritmo o son tan torpes como yo

Que se pudran los comercios que la ciencia nos devore
Que fracase por favor toda política exterior
Sólo un gesto me conmueve y sólo un gesto me traiciona
Si pudiera comprender qué coño p...asa en tu interior..

Quiero ver caer los puentes que me unen a tu nombre
Olvidar es una guerra y esta vez la gano yo
Quiero ver cómo se rompen todas nuestras conexiones
Y arrasar si necesario a quien encuentre alrededor

Nada tú a mí me enseñaste, sólo me dabas lecciones
Nunca tú a mí me quisiste, tú sólo querías amor
Voy cosiendo estos detalles como si me hiciera un traje
Armadura de coraje que me llevo a donde voy

Sin ti
Yo pierdo la memoria
No sé qué hice hoy
Ni sé por qué me odias

Sin ti
Yo pierdo la memoria
No sé bien quién soy
Ni entiendo esta canción

Sé bailar…
Y no es tan fácil.

miércoles, 29 de mayo de 2013

Pagaría en cuero

La niña sin piernas pide orar de pie. El presidente norteamericano declara: "[Creer] en un orden mundial pacífico en el que las naciones puedan competir en el campo de batalla económico y no con tanques y misiles en guerras sangrientas". La niña sin piernas pide orar de pie. El premier francés pide queso y le dan un hueso de la pierna izquierda perdida por la niña. La niña sin piernas pide orar de pie. El primer ministro israelí acusa a su par británico de haber entregado a los palestinos, durante el año siguiente al fatídico suceso que le hiciera perder ambas piernas, a la niña. La niña sin piernas pide orar de pie. Mientras tanto, el politburo chino manda movilizar tropas hacia la frontera norte mientras su pueblo no camina, va en tren.
(res non verba)

-Barbara Belloc-

jueves, 23 de mayo de 2013

Un día (quizá demasiado tarde) cambié el punto y final por los puntos supensivos, con el objetivo de que tras ellos colocáramos y comparáramos nuestras ausencias...

Por cada punto un defecto compartido,
pero no supimos nombrarlos,
tú y yo no sabíamos comunicarnos
y decidimos obviarlos...

Hoy creo que en una lista de reproches
el resultado hubiera sido un empate,
por aquel entonces creo que los dos lo sabíamos...
y por eso no la comenzamos...

Pero lo bueno de los puntos (suspensivos o no)
es que deben ir seguidos de una mayúscula
que vino a ser como un nuevo comienzo...

Aún así...
El nuevo comienzo fue la historia de siempre.
Lo único que consiguió cambiarla fue tu enfermedad,
porque entonces ya era tarde para reproches,
para seguir culpándonos el uno al otro.
Yo siempre fui la mala hija,
la hija ausente,
tú siempre fuiste el mal padre,
el padre ausente...

Lo más triste fue saber que tras esa última ausencia,
tras esa despedida sin adiós,
no volverían a haber intentos de reencuentros fallidos.

Hizo falta tener la certeza de tu ausencia definitiva
(cuando aún seguías allí pero ya no eras tú)
para reconocer que tú no eras un "padre al uso",
para reconocer que yo no fui una hija fácil,
para descubrir que te quise siempre.
Y te quiero.
Y te querré.


martes, 7 de mayo de 2013

Canción primera (o Poema del aire)

Mi vida. Mi vida no. Mi vida nunca. Mi vida nunca fue un pájaro
sangrando estambre por las alas. Mi vida nunca llevó en el cráneo una
corona de astillas. Mi vida nunca fue. Mi vida no fue ni será mañana una
mariposa apresada en las trenzas de una chica. Mi vida no fue ni
tampoco es hoy un viejo corazón de madera. Nací el 24 de junio de un
año que se rehusó a ser éste. Mi padre estaba borracho de níquel y
envuelto en aluminio. Mi madre me dio el nombre de Rebeca, y me talló
los ojos con arena. Mi madre me dio el nombre de Rebeca, y me talló
los ojos con arena. Tengo miedo. El miedo usa una corona de estrellas.
Hace 3 días soñé que mi padre me golpeaba. Hace 2 días soñé que mi
madre me cosía la boca. No me reconozco. Miro el espejo y encuentro a
un ángel deshojando el mundo. Tengo el terrible deseo de gritar mi nombre.
Tengo el abecedario tatuado en los tobillos. Nací el 24 de junio
de mil novecientos violeta. Nací en una pradera de tuercas y filósofos
llorando rocas y esquirlas y teorías astrogramaticales encima de una rosa.
Mi vida nunca fue un pájaro con las entrañas llenas de estambre parado
en la estructura ósea de una estrella. No tengo recuerdos de mi casa.
Pienso que soy un caballo con la mandíbula rota. Pienso que soy una
niña que lleva por grillete las estrellas del mundo. Pienso que he venido
renaciendo los últimos 24 años, y que he transformado mi horario
escolar en una placenta de pétalos. Pienso que mi vida es un pajarito
con el corazón de estambre y una corona de huesos. Pero no es así.
Mi vida no es un pájaro de estambre, ni violeta, ni rojo, ni verde, ni pluma,
ni cieno, ni triste, ni roca, ni azulmente roca, ni estambremente roca.
Mi vida es una nota al pie de mi obra. Y mi obra es un libro de geografía 
que se ha convertido en mariposa. Y mi mariposa lleva polen y ríos 
sobre las alas. Nací el 24 de junio de ningún año. Soy una mujer con 500
golondrinas dentro. No tengo recuerdos de mi pueblo. Me estoy soñando.
No tengo recuerdos de mi infancia. Me estoy soñando.
Mi vida nunca fue. He descubierto que la poesía es un cuadro que se pinta
sin usar pinceles, una danza que se baila sin usar el cuerpo, un beso que
se da sin usar los labios. He descubierto que la poesía es un juego en el
cual está prohibido seguir las reglas; que es entender que tenemos el
pecho lleno de musgo, de nieve, de agua, de tierra y de semillas que
florecen como soles; que la poesía es una parvada de golondrinas
despedazándote el cuerpo de adentro hacia fuera; que la poesía es
platicar con las palomas en el techo de las catedrales. He descubierto,
que quizá, incluso, la poesía es. Nací el 24 de junio de mil novecientos
madera y tres. Mi madre se rompió los dientes en el parto. Fui arrojada a
una cuna de paja. Tenía las uñas de los pies azules y enrolladas como pergamino.
Mi padre estuvo orgulloso de mi sexo, hasta que descubrió
que mi sexo era una constelación de girasoles. Esta mañana he decidido escribir,
no poesía, no tratados, no alfileres, no escritorios, no mi vida o una novela, sólo escribir.
Sólo tallarme los ojos con la pluma, para ver al mundo lleno de rayones, 
y una de mis lágrimas sea tinta.

         (David Meza)

miércoles, 17 de abril de 2013

Lo siento...
Sigue tibia la paciencia aguardando la mueca definitiva, la resolución de impacto, la apertura de puertas como en el primer día de rebajas, el querer tenerlo todo sin pagar un alto precio, el pistoletazo de salida,  la llegada a la meta sin rival, el relevo de tus ganas...
La impaciencia convertida en don...

Me queda..
-Un cúmulo de nadas (con sus dudas).
-En la cabeza recuerdos que ya no parecen torturar más noches que las mías.
-Los besos que nos dimos, que duelen menos que aquellos otros que no.
-Aquel paraguas dolorosamente rosa que desapareció artísticamente sin resguardarme del aguacero.
-Algún rincón de esta ciudad que ahora me pesa.
-Las vieiras con foie.
-La mala noche.
-El peor despertar.
-El quedarme encerrada en el hueco entre dos puertas.
-El no saber molestar...
-La grieta en el techo que gotea tu nombre, que sigue intacta (ni se agranda ni la cubro).
-Y la impaciencia.

Perdí mi Viaje al fin de la noche, encontrándome Extranjero en ella...

N.V. por la paz mundial no me salvó del último reproche.
Yo soy así.
Yo era así.
Tú lo sabías.

miércoles, 10 de abril de 2013

"La vida es un arder y el que no arde no vive" José Luis Sampedro

"Sin libertad de pensamiento la libertad de expresión no sirve de nada".

"El tiempo no es oro, el tiempo es vida".

" El mercado está en manos de los poderosos. Dicen que el mercado es la libertad, pero a mí me gustaría saber qué libertad tiene en el mercado quien va sin un céntimo. Cuando se habla de la libertad hay que preguntarse inmediatamente: ¿la libertad de quién?"

"Que la gente acepte los recortes y los vea casi necesarios se debe a una de las fuerzas mas importantes que motivan al hombre; el miedo. Gobernar a base de miedo es eficacísimo. Si usted amenaza a la gente con que los va a degollar, luego no los deguella, pero los explota, los engancha a una carro... Ellos pensaran; bueno, al menos no nos ha degollado".

"En abril de 1939 comprendí que no habían ganado los míos. Ni los unos ni los otros eran los míos".

"Cuando digo Humanidad exagero, porque creo que Humanidad no hay; hay seres humanos. Llevamos dos mil años desde la Antigua Grecia, se ha progresado técnicamente de una manera fabulosa, casi inverosímil, pero seguimos matándonos unos a otros, no sabiendo vivir en este planeta. El hombre no ha madurado bastante".

"Yo no puedo decir si hay Dios o no. Creo que no, pero no tengo seguridad. Ahora, tengo la seguridad de que el Dios que nos vende el Vaticano es falso, y lo compruebo leyendo la Biblia con la razón y no con la fe. Cuando creemos lo que no vemos, acabamos por no ver lo que tenemos delante".

"Nuestro tiempo es para mí, esencialmente, un tiempo de barbarie. Y no me refiero sólo a la violencia, sino a una civilización que ha degradado los valores que integraban su naturaleza. Un valor era la justicia".

(Jose Luis Sampedro 1 de febrero de 1917- 7 de abril de 2013)



lunes, 25 de marzo de 2013

La despedida

Vuelves,
muchos, muchos años después.
Vuelves al lugar que te ayudó crecer a golpes,
a destiempos.
Vuelves al lugar al que juraste no volver a pisar.
Y vuelves... justo el día más triste de tu vida,
no querrías estar allí,
Él no querría que estuvieráis allí,
pero tú pareces ser la única en saberlo.

(Esto es para pedirte perdón por no haberme negado aquel día,
por no haber evitado que gente que no desearías que te diera el último adiós...
quisieran ser las organizadoras del evento,
entiéndeme, no supe (como tantas otras veces) reaccionar,
entiéndeme, aquel maldito lugar me hizo más daño a mí que a tí...)

Encontraste nuevos rostros,
pero también rostros que más de una tarde
supieron arrebatarte la niñez...
sin darte nada a cambio.

No debes volver, te dices ahora a tí misma,
porque aquel lugar que ya era (y siempre fue)
inhóspito para tí, ahora lo será más,
porque tiene la innecesaria virtud de hacerte padecer
el mal incurable del desánimo.

Y tú, que quisiste creer que el tiempo
había deshilachado cada hilo de aquel uniforme
de muchacha enferma,
que había convertido en cenizas aquellos ojos feroces
que nunca tuvieron clemencia..
Vuelves... y ves ese rostro, hoy envejecido
que habla y te dice que siempre fuiste una niña coherente.

No quieres escucharla,
no quieres mirarla,
no quieres sentarte a la mesa a comer
que tantas malas digestiones te causó,
porque aparte de niña coherente,
siempre fuiste niña mala comedora...
Y eso tenía consecuencias...

No debes volver,
debes dejar que los años transcurridos en aquella prisión,
donde caías una y otra vez,
donde pasaste hambre, frío y miedos (interminables miedos),
donde cada travesura de niña era pecado mortal
al cuál siempre se imponía una penitencia de adulto,
donde nació tu ateísmo,
donde empezaste a dejar de creer en el ser humano,
donde nunca jugaste,
donde sólo tenías que estudiar,
limpiar, fregar, servir comidas y cenas,
arreglar uniformes
y buscar las parejas de los calcetines...
queden tan solo en tu memoria...
pero sólo con la intención de que te hagan revivir
el día en que tu padre dijo "Basta",
el único día de tu vida en que tu padre fue "El Héroe"...

Y has de ser sincera, no digas que te gustaría perdonarlas,
nunca has querido hacerlo...

Y al final del último acto, por fin,
la venganza (en dos actos);
La niña mala comedora dejó el plato intacto,
esta vez tenía la excusa perfecta...
y no habrían consecuencias.
La niña coherente,
al contrario que todos los allí reunidos
no se despidió con besos en las mejillas
en los rostros envejecidos
que le robaron la niñez
(sin darle nada a cambio)...

Porque hubiera sido incoherente consigo misma...

jueves, 21 de marzo de 2013

La luna con gatillo

Es preciso que nos entendamos.
Yo hablo de algo seguro y de algo posible.
Seguro es que todos coman
y vivan dignamente
y es posible saber algún día
muchas cosas que hoy ignoramos.
Entonces, es necesario que esto cambie.
 
El carpintero ha hecho esta mesa
verdaderamente perfecta
donde se inclina la niña dorada
y el celeste padre rezonga.
Un ebanista, un albañil,
un herrero, un zapatero,
también saben lo suyo.
 
El minero baja a la mina,
al fondo de la estrella muerta.
El campesino siembra y siega
la estrella ya resucitada.
Todo sería maravilloso
si cada cual viviera dignamente.
 
Un poema no es una mesa,
ni un pan,
ni un muro,
ni una silla,
ni una bota.
 
Con una mesa,
con un pan,
con un muro,
con una silla,
con una bota,
no se puede cambiar el mundo.
 
Con una carabina,
con un libro,
eso es posible.
 
¿Comprendéis por qué
el poeta y el soldado
pueden ser una misma cosa?
 
He marchado detrás de los obreros lúcidos
y no me arrepiento.
Ellos saben lo que quieren
y yo quiero lo que ellos quieren:
la libertad, bien entendida.
 
El poeta es siempre poeta
pero es bueno que al fin comprenda
de una manera alegre y terrible
cuánto mejor sería para todos
que esto cambiara.
 
Yo los seguí
y ellos me siguieron.
¡Ahí está la cosa!
 
Cuando haya que lanzar la pólvora
el hombre lanzará la pólvora.
Cuando haya que lanzar el libro
el hombre lanzará el libro.
De la unión de la pólvora y el libro
puede brotar la rosa más pura.
 
Digo al pequeño cura
y al ateo de rebotica
y al ensayista,
al neutral,
al solemne
y al frívolo,
al notario y a la corista,
al buen enterrador,
al silencioso vecino del tercero,
a mi amiga que toca el acordeón:
-Mirad la mosca aplastada
bajo la campana de vidrio.
 
No quiero ser la mosca aplastada.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
No quiero ser abeja.
No quiero ser únicamente cigarra.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
Yo soy un hombre o quiero ser un verdadero hombre
y no quiero ser, jamás,
una mosca aplastada bajo la campana de vidrio.
 
Ni colmena, ni hormiguero,
no comparéis a los hombres
nada más que con los hombres.
 
Dadle al hombre todo lo que necesite.
Las pesas para pesar,
las medidas para medir,
el pan ganado altivamente,
la flor del aire,
el dolor auténtico,
la alegría sin una mancha.
 
Tengo derecho al vino,
al aceite, al Museo,
a la Enciclopedia Británica,
a un lugar en el ómnibus,
a un parque abandonado,
a un muelle,
a una azucena,
a salir,
a quedarme,
a bailar sobre la piel
del Último Hombre Antiguo,
con mi esqueleto nuevo,
cubierto con piel nueva
de hombre flamante.
 
No puedo cruzarme de brazos
e interrogar ahora al vacío.
Me rodean la indignidad
y el desprecio;
me amenazan la cárcel y el hambre.
¡No me dejaré sobornar!
 
No. No se puede ser libre enteramente
ni estrictamente digno ahora
cuando el chacal está a la puerta
esperando
que nuestra carne caiga, podrida.
 
Subiré al cielo,
le pondré gatillo a la luna
y desde arriba fusilaré al mundo,
suavemente,
para que esto cambie de una vez.
 
 
                                                 (Raúl González Tuñón)

miércoles, 20 de marzo de 2013

-Dime, cuando no ya no puedes más... ¿qué se hace?

-Desaparecer.

-¿Y si no sabes hacer trucos de magia?

-Irte.

-¿Y si no tienes a dónde ir?

-Pues no sé, supongo que entonces acabarás explotando.

-Apártate, seguramente salpique...

miércoles, 6 de marzo de 2013

Tendrías que aprender morse

tendrías que aprender morse,
poner atención a las teclas,
aprender -y creí que sabías-
a leerme en lo que escucho;
tendrías que intuir lo que no dije,
lo que me tiene enfermo de la garganta.

la respuesta no llegará a tu correo,
este mensaje no estará en tu puerta
ni en tu móvil,
esa señal que pides la tienes:
abre la boca, dame una "A" grande,
mayúscula,
¿lo ves? ahí esta la señal,
en el fondo, en lo oscuro,
ahí palpita.
 
          (Edel Juárez)

miércoles, 27 de febrero de 2013

Historias ajenas a la hora del café (2)

Aaminah se sienta en la barra y pide amablemente y en un perfecto español un vaso de leche caliente, sonríe al darse cuenta de que la camarera le sonríe, han hablado alguna vez de temas triviales...  Pero hay demasiadas veces, cuando lleva ese pañuelo, en que nadie lo hace. A su espalda, sentadas en una mesa, dos mujeres consiguen que la sonrisa de Aaminah deje de ser visible. Una de ellas, al parecer recién salida de la peluquería murmura con intención de ser escuchada y hace comentarios poco corteses sobre el pañuelo que cubre sus cabellos...
Aaminah, ya sin sonrisa, da pequeños sorbos a su vaso de leche mientras las nobles señoras siguen su conversación sin tratar en ningún momento de disimular su desprecio.
Las escucha hablar sobre lo mal que actuó en su día el gobierno dejando entrar inmigrantes por las buenas, que eran todos unos delincuentes y ladrones. La otra mujer de la mesa, más despeinada que su amiga, intenta darse aires de erudita, asiente y se queja de las ayudas que el estado les había ofrecido; "Todas para esa gentuza, nos van a echar de nuestro país como ellos vinieron, en patera."
La señora bien peinada parece seguir en su intento de querer que la joven Aaminah se diera por aludida quejándose de que gente con peinados tan artísticos como el suyo tuvieran con sus impuestos que ayudar a gente que no se preocupaba en presumir de cabello, y que encima, ellos vinieron a quitarle el puesto de trabajo a sus hijos y sus nietos, que por su culpa estaban las cosas como estaban en este país.
Aaminah intercala su mirada entre el reloj colgado de la pared y la puerta del bar, ha terminado su vaso de leche y parece sentirse incómoda de seguir sentada allí una vez efectuada su consumición...
Las mujeres a su espalda siguen a lo suyo, convirtiendo ya sus murmullos hirientes en voces del todo retadoras... mientras entra un apuesto muchacho (español, español) que se dirige directamente a Aaminah;
-Dime, ¿cómo ha ido? -le pregunta.
-Bien, -contesta ella, que de nuevo luce una estupenda sonrisa- es una niña.
-Entonces... se llamará como tu madre, Carmen, ¿no?

Seguían con su conversación cuando llegó un señor conocido en el barrio por ser el presidente de la falla, que pidió un carajillo, se acercó a la mesa de las señoras a saludarlas, que dejaron sus murmuraciones para saludar efusivamente al Señor Presidente de la Comisión, que acto seguido, cogió su carajillo y se situó al lado de Aaminah y el apuesto muchacho;
-Ya me ha dado la buena noticia tu madre, así que para este año... vamos a tener a una fallera mayor con tripita...

Aaminah seguía sonriendo, el apuesto muchacho sonreía, el Señor Presidente sonreía, la camarera sonreía.
Las dos señoras con el pelo descubierto no sonreían y ya ni murmuraban.
Salieron del bar los tres juntos, Aaminah* radiante... era inútil declararle la guerra, su nombre significa todo lo contrario.

(Resultó ser que Aaminah había nacido en España, de madre española y de padre....¿de verdad importa?)

*Aaminah; Dama de paz y armonía.

jueves, 14 de febrero de 2013

Desventuras de una "paciente"

Después de la insistencia de algún amigo y familiares, la chica que parecía tener alergia a las consultas médicas se decidió, por fin, a pedir cita...
No se despertó esa mañana nada bien, así que optó por en vez de bajar directamente a pedir cita... solicitarla por teléfono, pensando que al final tendría que salir, ya que le pondrían aquella musiquita que debió creer quien la eligió que serviría para amansar al fiero enfermo mientras esperaba respuesta, pero bueno... por intentarlo...
Increíble... contestaron;
-Centro de salud Azucena, ¿dígame?
-Buenos días, quería pedir cita...
-Dígame su número de SIP.
(La chica alérgica a las consultas médicas lo da.)
-¡Qué raro! ¿Me lo puede volver a repetir?
(La chica alérgica a las consultas médicas lo repite.)
Y así... hasta tres veces.
Al tercer intento fallido la amable señorita (luego resultó no ser tan señorita) le dice que sale como dada de baja y como "desplazada"..
-¿Ha vivido fuera de Valencia? -le pregunta.
-No, además, siempre he tenido la consulta en ese centro desde que lo abrieron..
-A ver, voy a probar desde otro sitio, vuelva a repetirme el SIP..
(La chica alérgica a las consultas médicas lo repite ya casi de memoria)...
-Esto sí que es raro... aquí si me dice que está dada de alta y en activo. Voy a probar otra vez a solicitar la cita...
(La chica alérgica a las consultas médicas espera.)
-No me deja, desde la página de las citas me dice otra vez que está dada de baja.. A ver... Aquí dice que no está empadronada..
(La chica alérgica a las consultas médicas le explica que (y por qué) eso es imposible.)
-Pues yo no le puedo dar cita hasta que no nos traiga el padrón...
(La chica alérgica a las consultas médicas despotricó un poco, le dio las gracias, colgó el teléfono y se dispuso a bajar.)

Mientras se daba una ducha pensaba que resultaba irónico el resistirse siempre a ir al médico y que una de las pocas veces que al final se decide... le iban a negar ese derecho...

Llega y expone el caso, dice que acaba de llamar y cuenta la historia...
Le vueleven a pedir el SIP, claro...
Entrega la tarjetita de plástico... y vuelta a empezar...
Resumiré el cúmulo de incapacidades y errores;
Resulta que a la chica alérgica a las consultas médicas alguien le había creado dos tarjetas (con dos números diferentes) SIP, la señorita (diferente a la que le había atendido al teléfono) consultó en el INSS a ver dónde estaba empadronada y si se podía solucionar algo (despues de que se le colgara unas cuántas veces la página y tuviera que volver a empezar)...
Segunda sorpresa...
La chica alérgica a las consultas médicas no estaba empadronada en ningún sitio...
Tercera sorpresa...
La señorita con bata blanca cómodamente sentada en una silla le pregunta a la chica alérgica a las consultas médicas, agotada ya, febril, desesperada por una vez en su vida porque le atendiera alguien con la carrera de medicina y le dijera que coño (con perdón) le pasaba...... le pregunta si es pensionista...
La chica empieza ya a pensar que todo eso es surrealista, que seguro que en su estado febril eso no es más que un sueño, que en nada se despertará, repetirá la operación de descolgar el teléfono para solicitar la cita... y se la darán, puesto que a pesar de su alergia, ya le han atendido alguna vez en esa consulta...
La saca de sus pensamientos la voz de la señorita, para...
Cuarta sorpresa...
-¡Ah! En la página del INSS sales como beneficiaria de la cartilla de... (y dice el nombre del padre de la chica alérgica)
-¡Pero si llevo trabajando y con cartilla propia desde los 18 años! Y mi padre.... lleva ya unos cuantos años sin que nadie se pueda beneficiar de él...

La señorita de la bata blanca al final, más por quitarse el problema de encima que por intención de ayudar (esas cosas se notan), le dice que le va a crear una tarjeta provisional para que la puedan atender, pero que en cuanto tuviera el padrón lo entregara allí...y de paso le llevara alguna nómina...
Le entrega el "flamante pasaporte" que le da derecho a algo que ella sabe de sobra que tiene y tira (la señorita de la bata blanca) la antigüa tarjetita que llevaba ya acompáñandola desde aquel año en que se suponía que iba a ser catastrófico (el efecto dos mil -le decían-) a la basura..
-¿Por qué tira la tarjeta?
-Porque no sirve.
-Bien, pues si no sirve, la inutiliza y me la entrega, como hacen con el DNI..
-Pero si no tiene ningún valor.
-¿Y el valor sentimental? Le cogí cariño..
-Déjese de tonterías. Tiene cita a las 12 hoy mismo, le he puesto su antigua médica..
-Bien, pero haga el favor de darme la tarjeta, que con todos los errores que se han cometido conmigo digo yo que eso me servirá si me hace falta. Vamos, que no destruya usted pruebas de errores ajenos a mí..
Se encendió... Pero metió la mano en la basura, le hizo un corte a la tarjeta y se la entregó, pero no sin mantener esa boquita pintada cerrada..
-Tendría usted que darme las gracias porque le he hecho la tarjeta sin que me traiga las acreditaciones oportunas...
Ahora la que se encendió fue la chica alérgica a las consultas médicas y por segunda vez en un mismo día...despotricó..

Pero aún no había acabado la aventura...
Llega la hora de la consulta, se dirige a la puerta, no hay nadie y con nadie se refiere a pacientes, cuando recuerda las pocas veces que ha ido o las veces que ha acompañado a alguien tener que esperar más allá de la hora establecida (ella y el resto de pacientes impacientes)...
Se abre la puerta, como no hay nadie más la doctora le dice que pase...
-¿Eres María?
Empieza a pensar que va a salir de allí, además de necesitando un médico, necesitando un psicólogo especializado en crisis de identidad...
-No... y da sus datos.
-¡Uy! ¿Por qué me sale aquí que a ti te corresponde el centro de Economista Gay?
La chica alérgica a las consultas médicas está a punto de volver a despotricar por tercera vez... La médica debe notar algo y amablemente le dice que no se preocupe, que ella la va a atender igual, pero que eso tiene que arreglarlo..
-Sí, sí.. ya lo arreglaré, ahora sólo quiero saber qué me pasa y si se me puede.... pasar..
Expone los hechos (de su malestar) y de paso le dice que le resulta increíble todo aquello, puesto que ella ya ha estado allí y ella (la médica) ya le ha visitado en alguna ocasión, pocas, pero alguna ha habido...
La médica vuelve a consultar el ordenador, gira la pantalla y le dice...
-Pues mira, éste es tu historial médico.
Quinta sorpresa...
Está en blanco...
-Blanco como su bata, -responde ella- pero seguro que su bata alguna vez ha sufrido alguna mancha... y la lavadora la borró..
-¿Qué estás queriendo decir?
-¿Me haría usted un favor?
-Dime.
-En vez de ese número de SIP, ¿puede probar con éste? -y le entrega la tarjetita cortada..
-Esa tarjeta ya no vale.
-Ya, pero puede introducir el número y ver qué pasa, ¿no?
Para sorpresa de la chica alérgica a las consultas médicas... accede.
Nota la incomodidad de la médica con la bata impoluta...
Su historial médico ya está manchado..
Como la In-Seguridad Social...


Y no, esto no fue una mal sueño de la chica alérgica a las consultas médicas...
Aún le queda arreglar la ineptutud ajena...
Esperemos que no de para otra entrada en el blog..

miércoles, 6 de febrero de 2013

Derrumbamiento

¿Te has derrumbado
alguna vez
sobre ti mismo
arrastrado por las ruinas, malherido
mirando sorprendido
los destrozos
y pensando:
soy yo?

los presentes,
bueno, todo el mundo,
te miran exigentes
recompente

te tambaleas
te agachas por un pedazo
luego por otro
luego por otro más

e intentas la reconstrucción.

                                                  (Thurídur Gudmundsdóttir)


jueves, 10 de enero de 2013

Quiero...

Y hoy quiero...
La casa del árbol que nunca se contruyó.
Que llueva purpurina, se me pegue a los pies,
convertirme en Campanilla y que no exista durante la lluvia Wendy.
Quiero llorar de risa y no dejar de reirme de mí.

Quiero ver mundo.
Y que en el mundo que vean mis ojos también llueva purpurina.
Que no haya ricos ni pobres,
ni angustias ni miseria.
Quiero un mundo de colores.

Quiero meter mis últimas lágrimas en una botella de cristal,
lanzarla al mar,
y que el desconocido que la encuentre
(al otro lado del mundo de colores)
las vierta en sus ojos y al derramarlas consiga entenderlas.

Quiero jugar a las películas,
volver a ser niña,
ser Giosué y que tú revivas y poder verte como al extravagante Guido.
Y que me hagas sentir que la vida es bella..

O jugar a las películas,
sin padre a la vista.
Yo seré Debby Reynolds y aparecería Gene Kelly
y bailaríamos bajo la lluvia (de purpurina)
hasta que las gotas borraran los malos recuerdos,
y todas las bocas aprendieran a sonreír..
Aprender a usar el paraguas para volar...

Y que el final feliz sean las escaleras a la casa del árbol...

Y es que hoy quiero...
                                                                 Volver a ser un niño


sábado, 5 de enero de 2013

Una especie de pérdida

Usados en común; estaciones del año, libros y una
música.
Las llaves, los boles de té, la panera, sábanas y una
cama.
Un ajuar de palabras, de gestos, traídos, empleados,
gastados.
Un reglamento de casa observado. Dicho. Hecho. Y
siempre alargada la mano.
De inviernos, de un septeto vienés y de veranos me he
enamorado.
De mapas, de un poblacho de montaña, de una playa
y de una cama.
Con fechas he hecho un culto, promesas he declarado
irrevocables,
he adornado un algo y he sido devota delante de una
nada.
(-de un periódico doblado, de las cenizas frías, del
papel con un apunte)
impávida ante la religión, porque la iglesia era esta
cama.
De la vista de un lago surgió mi pintura inagotable.
Desde el balcón había que saludar a los pueblos, mis
vecinos.
Junto al fuego de la chimenea, en la seguridad, mi
cabello tenía su color más intenso.
La llamada a la puerta era la alarma para mi alegría.

No te he perdido a ti,
sino al mundo.
                                                (Ingeborg Bachmann)